Poemas Pueris II

Juraci Dórea (Foto: Danilo Cerqueira)

Custo a visitar os mastros esferográficos

Desenhando o estandarte da esperança.

Sucinta a ação, a intenção das palavras

Prestes a pular da minha cara

Orbitam meu sistema ocular

Cuja estrela solitária surpreende pela imponência

Completamente simples, tenra, cativante

Um dia faísca inicial do surgimento do princípio

Primeira vida num deserto de visões.

Meço a lisura dos versos

Verdadeiros, imperfeitos, insatisfeitos, espontâneos

Soltos em cautela na superfície

Um castelo vernáculo a cair-se

Ondas de emoções.

Na volta à origem, acompanho-as.

Praia branca, lisa... difícil visita

Custosa saída.

A mente se põe a autenticar o documento

Materializar de sentimento

A escoar pelo papel, esculpir na alma

Arte calma pela minha lembrança.

9 e 11/02/2005

Poemas Pueris I

Foto: DaniloCerqueira

A aurora de um poema

As páginas reclamam da mancha

Mas sonham com próximos textos.

Com lágrimas que combinam com tinta

Cunhada em plenas pautas.

A folha é o céu, as pautas, estrelas.

Resta-lhe evocar emoção, 

escrever sem essa algema humana:

a razão...

E figurar imaginariamente o ego.

Uma obrigação esta de escrever.

Consumo imponderante e óbvio.

São estames que dançam a valer

em ziguezague eufórico e esferográfico.

Arte irreal de conceber.

Férteis, folha, pautas, caneta...

Flor, céu e estrela.

Danilo Cerqueira
26/06/2002

As letras das músicas em diálogo com o conhecimento sobre a vida XVII

War Child

 

Who will save the war child baby

Who controls the key?

The web we weave is thick and sorbid

Fine by me

At times of war we're all losers

There's no victory

We shoot and kill and kill your lover

Fine by me

War child, victim of political pride

Plant the seed, territorial greed

Mind the warchild, we should mind the warchild

I spent last winter in New York and came upon a man

He was sleeping on the streets and homeless

He said "I fought in Vietnam"

Beneath his shirt he wore his mark, he bore the mark of pride

A two inch deep incision, carved into his side

War child, victim of political pride

Plant the seed, territorial greed

Uma tradução abaixo 

"Filho Da Guerra"

Quem salvará o filho da guerra, querido?

Quem controla a chave?

A teia que nós tecemos é espessa e miserável

Por mim, tudo bem

Em tempos de guerra, somos todos perdedores

Não há vitória

Nós vamos atirar para matar e matar o seu amor

Por mim, tudo bem

Filho da Guerra, vítima do orgulho político

Plante a semente, cobiça territorial

Pense no filho da guerra

Quem deveria se importar com o filho da guerra?

Eu passei o último inverno em Nova York

E encontrei-me com um homem

Ele estava dormindo nas ruas, e desabrigado

Ele disse "Eu lutei no Vietnã"

Debaixo da sua camisa ele usava a marca e a mostra com orgulho

Uma incisão de duas polegadas de profundidade talhada do lado

Quem é o perdedor agora?

Quem é o perdedor agora?

Nós todos somos perdedores agora

Nós todos somos perdedores agora

Álbum no qual a música está

To the Faithful Departed (1996)

É preciso escrever

Foto: Danilo Cerqueira

É preciso escrever sobre a terra.

Talvez não seja necessário falar. As pessoas andam muito surdas, ávidas por escutar a própria voz.

Nunca necessitaremos do ouvido de um mudo? Quando tentaremos escutar os outros para aprender a melhor encontrar nossos caminhos. Há de se estar perdido entre as próprias duas linhas de texto, escancarado para dentro das mais estranhas palavras, dos mais caudalosos pensamentos, da mais assustadora iminência de ação, para comungar mais habilmente da profunda incerteza que nos move a vida. 

Certa vez, disse-lhe um tolo: "perder-te-ás a liberdade para um miserável que não tem o que comer, não tem para onde ir e não sabe porque está vivo." Se acreditou nas palavras que disse ao espelho, isso não elevou sua ambição, temor ou afinco para resolver as questões mais urgentes. Pode-se não acreditar no que se diz ao espelho, mas

"Nunca me esquecerei desse acontecimento na vida de minhas retinas tão fatigadas"... E no meio do espelho tinha uma imagem...

Se continuará (ou continuar-se-á) a deixar os escritos de vidas tão sem serviço ao que os deixa sem chão. Pode-se encontrar alento no que não nos deixa retribuir? Como podemos suscitar amizade ao que não se furta a deixar a solidão sozinha, sem presença de razão, para que, com ela, cheguemos à colaboração. Ou seja: como posso comentar contigo pela madrugada se você não pode escutar ao menos as simples gotas que teimam em cair e atingir um fundo que imerge do chão.

Tantos nomes me vêm à cabeça. Como são novas as sensações de saber isso, saber aquilo, estar consciente, asseverar-se de não estar inconsciente... Consome-se muito ao cercar a própria vida de certezas que se vão tanto numa baforada de cigarro quanto no aroma de um caro perfume francês.

  

Danilo Cerqueira